Поделен город сеткой улиц на регионы и сегменты. В квартире шесть считают слитки, в квартире семь считают центы.
Какой-то демон в куртке "Dolce" паркует новый "Мозератти" Какой-то ангел в переходе играет для людей Вивальди.
Один из них получит мелочь в чехол своей любимой скрипки. Замерзнут пальцы без перчаток, но он сыграет без ошибки.
Другой еще на стол подбросит с десяток-два блестящих фишек. Ему не страшно ошибаться, когда на карточке излишек.

Один приедет поздней ночью с бутылкой бренди или виски, стакан и диктор теле-шоу заменят вновь друзей и близких.
Другой придет домой под вечер запить ангину мятным чаем и лабрадор по кличке "Вальтер" с порога встретит громким лаем.
Ни демон с черным "Мозератти", ни ангел с третьесортной скрипкой не поздороваются утром, докурят, молча, без улыбки.
Поделен город сеткой улиц, как мир - на бедных и элиту. А неуместные знакомства должны быть наскоро забыты.

Но это утро не похоже, Ни на одно "вчера" с рассветом. С усмешкой щелкнув зажигалкой, тот демон просит сигарету. И ангел, щурясь, угощает,
Гадая, в чем искать подвоха. - Как поживаешь? - спросит демон. - Да как и ты. Совсем неплохо.
- Неплохо, значит? - хмыкнет демон. - А что же в гости не заходишь? - К чему все эти разговоры? Обычно мимо ты проходишь...
И ангел тушит сигарету: - Неужто в мире катастрофа? - Да нет, - ответил тихо демон. - Мне просто не с кем выпить кофе...

Когда на струнах стихнут ноты, а инструмент уснет в футляре, в квартире семь погаснут лампы, и он отправится до бара.
Кому-то сцена, соло, "Браво", кому -то бар и крики "виски!". Не всем мечтам дано сбываться, ведь бедняки летают низко.
Когда за полночь, и не спится, в квартире шесть не ждут в кровати. Он оставляет этот город за зеркалами "Мозератти".
Маршрут один - до Монте-Карло, чтоб проиграть семь тысяч евро. А после с мелочью - до бара, что по дороге будет первым.

Их встреча снова необычна, без громких слов и общей темы. Игрок лишь хмыкнет: "Вечер, Ангел!" бармен в ответ: "Что будешь, Демон?"
- Текилу... Кстати, где же скрипка? - В футляре, мог бы догадаться. - Но ты ж хотел быть музыкантом? - А ты, кажись, хотел убраться...
- Не злись, - с ухмылкой скажет демон. - Но объясни, какой здесь смысл: ты по таланту равен Богу, а в кошельке совсем нет чисел.
Я ж бездарь, бабник, но богатый, а деньги жгу без остановки. - Ты прожигаешь свое время. И у тебя душа - дешевка. Езжай домой!

Уже у двери игрок ответит без улыбки: - Хотел сказать, что есть знакомый... Он в свой оркестр ищет скрипку! - Зачем? - беззвучно спросит ангел.
- Моя мечта покрыта пылью... Зачем мне помогаешь, демон? - Решил примерить твои крылья...

Весь город съежился в тумане и за окном декабрь рыщет. На фоне пальм мерцают ёлки да разноцветные афиши.
Кругом твердят о «райской скрипке», что не достать уже билетов. И что на весь Лазурный Берег всего лишь парочка концертов.
Один случится в Монте-Карло, второй, наверно, будет в Ницце... Остывший кофе, ноты, скрипка, в квартире семь опять не спится.
Забыв про сон играет ангел, попавшись в сети нотных линий... В квартире шесть уже неделю клянут Вивальди с Паганини.

Сегодня выигрыш в Монте-Карло достался типу с «Мозератти» кому слабО удвоить ставку, за хвост удачу не ухватит.
Сегодня все аплодисменты для молодого музыканта. Кому слабО в себя поверить, тем мало одного таланта.
Они столкнутся в вестибюле, игрок махнет афишей пестрой, - Спасибо! - тихо скажет Ангел, а демон хмыкнет: - Это просто!
Затем он громко рассмеется: - Ты смотришь на меня с плаката. А у меня одна лишь мысль: ну, наконец-то он богатый.

Вот тут-то рассмеётся ангел: - Увы, ни яхты, ни феррари. Я, как обычно, скромно-бедный. Нет даже скрипки Страдивари.
Мой гонорар уже в детдоме, теперь закроем эту тему. Ведь много денег — это вредно. - Неисправим! - вздыхает демон.
- Забудь. Ты помнишь, звал на кофе? - Да у тебя же ни монеты! Из ресторанов — лишь Мак Дональдс, - прикурит демон сигарету.
Тут ангел снова рассмеется: - Аристократ ты наш ранимый... Не в ресторан, увы! Но дома кажись, найдется, растворимый...

Когда сентябрь с цифрой восемь устроит новый понедельник, на подоконник спрыгнет осень и ляжет рядом у постели.
Ленивый луч коснется скрипки, заденет струн немые ноты, и утро мёдом горько-липким стечёт по скрипке беззаботно.
Проснётся Ангел, взгляд на время, затем на виски у кровати, ведь утро с привкусом мигрени
Встречает осень с первой даты. Огромный пёс по кличке Вальтер, который день живет у друга.

А скрипка ждёт с начала марта в квартире семь, забившись в угол. Бежать от жизни – это выход, и ангел вышел лишь под вечер,
Но вот вопрос услышал тихий: - Никем не узнан, не замечен? Послать к чертям или «не слышать» Знакомый голос? Вот дилемма!
Ответил – стоило быть выше: - Тебе какое дело, демон? Опять знакомая улыбка, и Ангел выкрикнет: «Неймется?»
- Да вот, не слышу милой скрипки, от скорби сердце еле бьется. В глазах у демона насмешка, слова и вовсе словно жало:

- Постой, куда такая спешка? За виски и под одеяло? И ангел вздрогнет: - Ты не знаешь, что жизнь моя была кошмаром.
Театр, как осколок рая, а я был лишь за стойкой бара. И вдруг контракт, и я на сцене, звенят кругом аплодисменты
В тот миг играл я как по венам, а не по струнам инструмента. А что сейчас? Другая скрипка, да сын какого-то министра?
И демон вымолвит с улыбкой: - Увы, но звёзды гаснут быстро... Постой. Не злись, я не об этом.

Сломаться проще, чем подняться. Но и во тьме есть капли света: хлопки, не океан оваций. Берись за скрипку, тренируйся!
- Я не могу, - прошепчет ангел. - Моя игра теперь безвкусна. - А ты добавь ей вкуса… Манго или хотя бы апельсина!
Едва заметная улыбка, И ангел щурится, не веря: - Кому теперь играть на скрипке? - В квартире шесть открыты двери…
- Ты снова носишь мои крылья, Пока моя душа разбита? - Пока не станешь, детка, сильным, Я одолжу тебе копыта.